Юмористический рассказ из жизни на тему пиджака и истории его приключений.
Купил я весной в магазине белый пиджак. Купил, принарядился и сразу пошёл в нём в гости к другу. Тот недавно получил квартиру и праздновал новоселье. В гостях посидели, потанцевали, за жизнь поговорили. И я начисто забыл о своём белом пиджаке, когда расслабился и прислонился к свежепокрашенному подоконнику, также не вспомнил, как стоял, прислонившись к стене на кухне. Но когда подошло время уходить, мой друг, провожая меня, осторожно так спрашивает: ― Гена, ты сегодня в каком пиджаке пришёл к нам? ― В белом, ― отвечаю. ― Тогда сними и посмотри, ― почти шепчет побледневшими губами. Снимаю пиджак. А на нём, о, ужас! По спине пиджака расползлись коричневые, чёрные, жёлтые пятна и полосы. Не пиджак, а какая-то несуществующая картина абстракционизма! Будто все краски, какие есть в квартире друга, отразились на белом пиджаке, и устроили там «войнушку». ― Оказывается, после маляров краска ещё не просохла, ― как бы извиняется мой друг. ― Что же теперь мне делать? ― спрашиваю я удручённо. ― Бензином надо почистить, ― советует друг. Пришёл в гараж, почистил бензином ― никакого толку. Как было, так и осталось. ― Отнеси пиджак в химчистку, ― новый совет от переживающего за пиджак друга. Так я и сделал. Девушка-приёмщица, рассматривая мой пиджак, воскликнула: «Наверное, вы ― художник? Я-то думала, что художники рисуют только на холсте в раме. А вы попробовали даже нарисовать на своей спине... Это что, новое направление в живописи? Спинопись?» Я промолчал солидно и ничего не стал объяснять. Через пару недель прихожу за пиджаком в химчистку. Та же девушка-приёмщица подаёт мне нечто разноцветное... ― Это не мой пиджак! ― возмущённо говорю ей. ― Мой должен быть белым! ― В магазине, ― отвечают мне, ― может, он и был белым, а после химчистки забудьте о его родном цвете! Взял я пиджак, похожий на разноцветную зебру и пошёл домой. В ближайшее воскресенье решил сходить на барахолку, вдруг мне за него хоть рублей 50 дадут? Часа два простоял с «произведением искусства», все мимо ходят, шарахаются. Кто хихикает, кто сочувственно смотрит на меня. Вдруг ещё издали я заприметил, идут парень с девушкой. Правда, я не сразу определил, кто из них парень, а кто девушка: оба длинноногие, в джинсах, с одинаковыми короткими стрижками. И сразу ко мне, точнее, к моему пиджаку: ― Жорик, ― сказала, очевидно, девушка. ― Посмотри сюда, люкс! ― О-о-о! Шик-модерн! ― провизжал тот. Оба схватили мой пиджак. ― Сколько бумажек надо? ― спросил один из них. ― Каких бумажек? ― не понял я. ― Ну, деньги, деньги? ― Пяти, ― промямлил я, ― хватит... Не успел больше сказать, сунули они мне в руки пять сотенных и скрылись в толпе. Так я и остался стоять с разинутым ртом: купил пиджак за 300, химчистка обошлась в 50, так я ещё и с наваром остался! Потом я как-то этого Жорика встретил. В моём разноцветном пиджаке он щеголял в ресторане. Так мой белый пиджак превратился в самый модный пиджак нашего города. В дизайнеры, что ли податься? А что? Выгодный бизнес!